la vida se arrastra por el laberinto.
un hombre huye de una colilla apagada,
sabe que se necesita muy poco
para derribar torres más altas.
los días son flores pisadas, un niño las recoge,
por las noches los incendios son mucho más atractivos.
miércoles 10 de febrero de 2010
RECUERDA A LOS DÍAS DE SOL
recuerda a los días de sol.
guarda las flores para otro momento, contempla
el cielo desmayado en una mano.
la nieve deja huellas para todos. su claridad
daña los ojos.
recuerda a los días de sol.
el mar erosiona los ventiladores.
las calles están vacías y encendidas. el asfalto
se amontona en algún viaje.
una muchacha mira sus ojos verdes.
espera que la noche se abra en canal, contempla
los barcos agonizando en el muelle.
recuerda a los días de sol.
guarda las flores para otro momento, contempla
el cielo desmayado en una mano.
la nieve deja huellas para todos. su claridad
daña los ojos.
recuerda a los días de sol.
el mar erosiona los ventiladores.
las calles están vacías y encendidas. el asfalto
se amontona en algún viaje.
una muchacha mira sus ojos verdes.
espera que la noche se abra en canal, contempla
los barcos agonizando en el muelle.
recuerda a los días de sol.
THE STRANGER SONG (LEONARD COHEN)
ahora es necesario ser el desconocido,
el extraño.
ser el extranjero que se aleja de cuanto tuvo,
el turista que observa todo con ojos nuevos.
sobre la silla reposa una americana,
la piel se quema en la luz,
el cielo y la ciudad se rompen en un vaso.
ahora que te miro como cualquier otro.
el extraño.
ser el extranjero que se aleja de cuanto tuvo,
el turista que observa todo con ojos nuevos.
sobre la silla reposa una americana,
la piel se quema en la luz,
el cielo y la ciudad se rompen en un vaso.
ahora que te miro como cualquier otro.
lunes 8 de febrero de 2010
180
el cielo es como el hueco que deja un puente sobre un río. madrugada de latas y viento impronunciable. luces húmedas extendidas sobre el mar como si fueran relojes de oro. silencio que lentamente nos destruye. nuestros ojos son navajas sobre el agua, piedra erosionada por el sol.
otro día más somos los supervivientes.
la claridad es una serpiente que muerde nuestros pies.
otro día más somos los supervivientes.
la claridad es una serpiente que muerde nuestros pies.
179
el rumor del televisor me saca los ojos.
escribo alambre de espino alrededor de cada frase
con la única intención de protegerme.
cómo es el mar en mis manos.
hasta dónde llegarían mis pies en la arena.
entonces me doy cuenta de que está lloviendo.
escribo alambre de espino alrededor de cada frase
con la única intención de protegerme.
cómo es el mar en mis manos.
hasta dónde llegarían mis pies en la arena.
entonces me doy cuenta de que está lloviendo.
178
jóvenes estudiantes salen de una biblioteca,
cuando anochece ágilmente entre los faros de los coches,
hay un café derramado en las escaleras
y alguien estará lamentándose por no tener más tiempo
bajo este presentimiento de lluvia.
es domingo, las luces son siempre más tristes,
y la gente parece que desaparece con más facilidad.
una mano puede agarrar un cuerpo en la oscuridad
pero una mano también puede dejar entrar
una bocanada de aire.
mirar los relojes es una pérdida de tiempo.
cuando anochece ágilmente entre los faros de los coches,
hay un café derramado en las escaleras
y alguien estará lamentándose por no tener más tiempo
bajo este presentimiento de lluvia.
es domingo, las luces son siempre más tristes,
y la gente parece que desaparece con más facilidad.
una mano puede agarrar un cuerpo en la oscuridad
pero una mano también puede dejar entrar
una bocanada de aire.
mirar los relojes es una pérdida de tiempo.
domingo 7 de febrero de 2010
177
y recurrir al niño
por miedo a envejecer.
y poner ante él todas las noches,
todos los cuerpos, todas las carreteras iluminadas,
como objetos que ya no nos pertenecen.
por miedo a envejecer.
y poner ante él todas las noches,
todos los cuerpos, todas las carreteras iluminadas,
como objetos que ya no nos pertenecen.
LA GENTE DESECHA EL CIELO EN LAS GRANDES CIUDADES
i
la gente desecha el cielo en las grandes ciudades.
prefieren el sexo en habitaciones sucias de hotel
y después pagan en efectivo.
ii
miro por la ventana a medianoche.
el mar nunca está en la piedra.
tal vez esté bajo la piedra.
tal vez no esté mirando hacia donde debo.
iii
un cuervo picotea unos ojos en un balcón.
es su manjar para esta noche.
los ojos son azules.
iv
la luz de las farolas se traga la noche.
el motor de un coche surge del desierto.
en un nudo las manos acaban rompiéndose.
el televisor suena de fondo.
v
la noche vierte su pus sobre los edificios.
el mundo se arrodilla
y bebe.
vi
la luz de las farolas se traga la noche.
qué hay en las manos de los muertos.
la gente desecha el cielo en las grandes ciudades.
la gente desecha el cielo en las grandes ciudades.
prefieren el sexo en habitaciones sucias de hotel
y después pagan en efectivo.
ii
miro por la ventana a medianoche.
el mar nunca está en la piedra.
tal vez esté bajo la piedra.
tal vez no esté mirando hacia donde debo.
iii
un cuervo picotea unos ojos en un balcón.
es su manjar para esta noche.
los ojos son azules.
iv
la luz de las farolas se traga la noche.
el motor de un coche surge del desierto.
en un nudo las manos acaban rompiéndose.
el televisor suena de fondo.
v
la noche vierte su pus sobre los edificios.
el mundo se arrodilla
y bebe.
vi
la luz de las farolas se traga la noche.
qué hay en las manos de los muertos.
la gente desecha el cielo en las grandes ciudades.
BLUES DEL CALLEJÓN
estoy luchando.
estoy luchando con los puños que me ha prestado alguien.
el callejón está oscuro.
está tan oscuro que apenas consigo ver mis pies.
me cruzo con payasos,
llevan flores que disparan agua
en las solapas de sus chaquetas coloridas.
la diligencia es una virtud,
mira esa pareja besándose.
corro hacia la ventana
pero el cristal tiene una profundidad asombrosa.
alguien vendrá a tu puerta,
te ofrecerá su boca y te dirá que ya no quedan
palabras nuevas que pronunciar.
estoy luchando.
estoy luchando con los puños que me ha prestado alguien.
estoy luchando con los puños que me ha prestado alguien.
el callejón está oscuro.
está tan oscuro que apenas consigo ver mis pies.
me cruzo con payasos,
llevan flores que disparan agua
en las solapas de sus chaquetas coloridas.
la diligencia es una virtud,
mira esa pareja besándose.
corro hacia la ventana
pero el cristal tiene una profundidad asombrosa.
alguien vendrá a tu puerta,
te ofrecerá su boca y te dirá que ya no quedan
palabras nuevas que pronunciar.
estoy luchando.
estoy luchando con los puños que me ha prestado alguien.
sábado 6 de febrero de 2010
SHELTER FROM THE STORM
se confunde el mar con campanas.
mastican el silencio de una calle vacía.
desde aquí
la mañana se desangra
en los parabrisas de los coches aparcados.
la ciudad ordena sus cosas antes de la tormenta.
se confunde el mar con campanas. mis ojos son los ojos de un niño que ve cuerpos desnudos en las ventanas. monedas en el puño de una estatua. naufragios en los coches aparcados. la ciudad ordena sus cosas. no existe cobijo para algunas tormentas.
mastican el silencio de una calle vacía.
desde aquí
la mañana se desangra
en los parabrisas de los coches aparcados.
la ciudad ordena sus cosas antes de la tormenta.
se confunde el mar con campanas. mis ojos son los ojos de un niño que ve cuerpos desnudos en las ventanas. monedas en el puño de una estatua. naufragios en los coches aparcados. la ciudad ordena sus cosas. no existe cobijo para algunas tormentas.
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